C'est un jardin

C'est un jardin …

Il est revenu, son chapeau en tête, sa bonhomie habituelle, son plaisir d'être ailleurs ou ici même si ici est un ailleurs. Petit homme tout de blanc vêtu à l'aube de ce siècle doré, de ce siècle heureux de découverte. Mais qu'importe, il aime la bienveillance se dégageant de ce champ de fleurs, de cet espace clos où la nature a le plus beau rôle, celui de poser pour la postérité.

Il se dégage de lui la plénitude à l'état pur, la joyeuseté idéale pour satisfaire au mieux ces envies d'ailleurs ou d'ici.

Il se retrouve chaque jour ici, entendant le caquètement des poules d'eau, essayant de comprendre le langage des cygnes voguant sur cet étang.

Paul, son voisin jardinier, le retrouvait chaque jour pour une partie de cartes endiablée, un moment privilégié entre deux êtres que tout semble séparer. Un artiste et un homme de la terre, mais un homme de la terre se doit d'être un artiste et un artiste aime la terre, tout deux se complète délicatement sous les rayons ensoleillés du matin. Il aime le chant de la Ru, douce clameur d'une eau enchantée, d'une eau en transparence sous le regard de l'artiste.

Somptueusement, il vogue de couleurs en couleurs, du noir au blanc en passant du rouge vermillon ou du bleu outremer pour un voyage jusqu'au tréfonds de son âme enchanteresse.

Les yeux fermés, il songe au comment, au pourquoi, à la technique qui fera de son paysage, une oeuvre de toute beauté. Son ami sera là pour son avis, lui donner, de ses poèsies lui fera rimer pour d'un oeil lui sublimer ses Nymphéas.

Au début du siècle, une oeuvre est née.