Petit

Petit mouvement de pupille, léger tremblement de l'oeil au détour d'un passage. Le monument lui ouvre grand ses bras, fait de pierres et de métal. L'avenir se lit dans les yeux de l'homme, cher à ses racines, cher à son passé reconstitué. Il domine le monde de ses créations, de son passage à la vie. Il vendrait chèrement sa peau, son art, son amour du beau. 

Le monument se présente devant lui, fier de ses centaines d'années, fier des hommes qui ont oeuvrés  à sa grandeur, à son paroxysme. Le passé nous entoure de ses traces, de son passage. Monuments, églises, cathédrales, englobant ce monde délicat qui est le nôtre. 

Petit mouvement de pupille, clignement d'oeil, le soleil nous frappe de ses rayons, enluminant l'espace réservé tel un tableau de maître, le musée de l'homme créateur.