Automne

A la faveur de l'automne,

les feuilles se ramassent à la pelle,

Sans logique, elles volent,

Et se posent doucement, vol plané désargenté,

La saison paraît amoindrie, en dépit,

Logique nature, vers des froids plus durs.

A la fraîcheur de l'automne,

La nature nous donne,

Ce qu'elle a de plus beau,

Image d'un silence absolu aux portes d'un hiver,

Elle se repose, laissant les humains déprimés.

A la fin de l'automne,

Il n'y aura plus qu'à attendre les gelées,

D'une saison brusque, froide,

La nature nous donnera son blanc manteau,

Apaisant, reposant.