La petite maison

Une petite maison de briques rouges, toute simple,

Le bruit y est quotidien, un son venu d'ailleurs,

Mélange de grincements et de hurlements,

Ici les machines ne font pas de détails,

Ici le bois repose tel un objet de convoitise,

Ici les copeaux volent, dessous et dessus,

Ici nous mène l'odeur douce du bois.

Je voudrais plonger dans ce tas de sciure,

Ce n'est pas un simple objet, c'est tout un ensemble,

L'antre du menuisier,

On y trouve de tout, du clou rouillé, à la poignée de porte.

Ici trônent  même quelques cercueils,

Un véritable capharnaüm, un bazar organisé.

Ici nous mènent l'odeur, le bruit et la poussière.

Mais on y est bien.

Trente ans et des poussières, la petite maison rouge est toujours là